In einer Struktur, in der Sprache in ihrem Innersten stumm ist, weil sie dazu verdammt ist, Ware ( ohne h) zu sein, Texte zu produzieren erscheint irgendwie irrsinnig. Und doch gibts immer wieder jemanden, die im Bewusstsein des Irrsinns Irrsinn treibt im Kampf gegen die Hydra, die unentwegt Worte frisst; sich einschleicht ins feindliche Pamphlet, es lüstern umgarnt, bis der rechte Teil davon als klebrig-glatter Auswurf das Ende der Geschichte schreibt. Information die den Kanal verstopft. Warum also das Ganze? Warum ein Satz mehr im Meer von Sätzen? Warum Sinn im Sinn vollen Unsinn? Vielleicht weil unter dem Geschichtspanzer doch noch was bebt; ein Gespenst? Ein Leib? Ein Wunsch vielleicht? Vielleicht weil das Erdgeschoss irgendwann zu eng geworden sein wird, und das Atmen schwer fallen wird, im Leichenhaus in dem nicht mehr gelüftet wird, seitdem der Keller betoniert ist. Das täglich Brot in diesem Mezzanin ist das Vielleicht. Vielleicht ist irgendwann die Hydra tot, und nur Vielleicht lässt sich fressen ohne Scham. Deshalb richten wir den Halbstock wohnl ich ein und reißen weiter Wände ein, nach allen Seiten hin in Richtung Keller, wo unsre Toten liegen.

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